Прости меня, Олька. Я, кажется, ною.
Но ты обещала подставить плечо.
Так долго искала в нём что-то родное,
И словно искать продолжаю ещё.
Как жалко, что кровь, продвигаясь по венам,
Разносит то лёд, то огонь, то вино.
Как жаль, что закончится, может мгновенно,
Всё то, что продлиться как будто должно.
Прости меня, Олька. Я, кажется, плачу.
Но ты обещала послушать рассказ.
Я знаю, давно не бывает иначе,
А то, что бывает, бывает без нас.
Так долго искала в нём что-то простое.
Я очень старалась в нём что-то найти.
И словно в каком-то тягучем застое,
Читала статьи на просторах сети.
Прости меня, Оля, что нету ответа,
Кого я искала в туманном бреду.
Но, кажется, Оля, мне нужно не это –
Я просто за тенью былого иду.