эта улица кажется мне знакомой -
в ней есть запах белья на морозе,
накрахмаленных хруст простыней.
и забор покосившийся, старого дома,
прогибаясь от сотни коррозий,
охраняет меня от людей.
я рыдаю от банки с малиной,
что, сорвавшись, разбилась в осколки,
собираю ладошками ягод кровавый сок.
эта улица кажется длинной,
даже знаю, шагов в ней сколько,
и от пальца натертый висок,
может всем рассказать, сколько в детстве
я встречала в своем дураков.
но друзей все равно было больше.
были радости в нашем соседстве,
высота неземных потолков,
булки с маком и талия тоньше.