«Так будут последние первыми, и первые последними; ибо много званных, а мало избранных».
какая-то нелепейшая правда
жила со мной, росла всегда — со мной.
Мне двадцать два, я просыпаюсь завтра,
где двадцать три и дождь идет сплошной.
И там не будет этой правды детской:
по глупости мы избранные все.
А я простая. Никуда не деться,
не усложниться вдруг в один присест,
не стать ни гениальной, ни красивой,
царей в роду крестьянском не найти.
Я — лишь батрак своей родной России.
Мы все равны. Нам с вами по пути.