На осень дни – душа на покаянье,
здорова будто, но грустит и вянет,
свернёт клубочком тело на диване
и спать не даст до самого утра.
Гнездятся мысли глупые повсюду,
(в утиль бы их, как старую посуду),
а уж язык – похуже, чем Иуда:
готов предать без злата-серебра.
Расскажет всем, кто только станет слушать,
о том, что можно быть намного лучше,
о том, как надоело бить баклуши,
пока хозяйка ищет некий смысл
в круженьи дней…хоть кружево, известно,
от ясности – надёжная завеса:
вопросов больше – больше интереса…
ему бы волю – он бы враз намыл
из дней песчаных – золотинок сути…
ла-ла, бла-бла…уж вы не обессудьте… -
и треплется мочалом по посуде,
стараясь в то же время не мешать
бездвижию расслабленного тела.
Оно, быть может, многого б хотело -
да кто же новых даст грехов наделать,
пока в минувших кается душа…