Ночь сырой простыней повисла,
занавесила все вокруг.
Если жизнь не имеет смысла,
для чего этот сердца стук?
Эта тяжесть в груди и жженье,
губ томление, страсти пыл,
муки творчества, вдохновенье,
красок заговор, бунт чернил.
Влажный сумрак ночного сада,
берег солнечный, проливной
дождь над прелой землей, прохлада
дней осенних и летний зной.
Эти радости и печали,
тень ресниц на твоем лице…
И зачем этот свет вначале
и щемящая боль в конце?