Он вышел в ночь. Уселся на крылечке.
О старый коврик когти поточил.
Зевнув, взглянул на путь, который Млечный,
И потрусил, вальяжный, полный сил.
По дурости он назван был Маркизом.
Какой Маркиз? С ухваткой блатаря
Штурмует он подвалы и карнизы,
И день без битв, считает, прожит зря.
Невозмутим. Он презирает ласку
Чужих и незнакомых потных рук.
На своры псов взирает он с опаской,
Но-мачо среди любящих подруг.
Он подошёл. Взобрался на колени,
Чуть притушив огни янтарных глаз.
Мохнатое, хвостатое явленье...
Во многом, брат, ты превосходишь нас!
Фото Яндекс