Бьется ветер седой головою о горный гранит,
И печальны стенанья его и, как песни, протяжны.
Здесь, в предгорьях, кольчуга олив пышнолистных звенит,
Пыль веков под ногами пропитана кровью отважных.
Здесь рождаются в недрах земли плодородной ключи,
Их вода горяча, словно кровь воевавших героев.
Ветер, славь всех погибших, прошу тебя, пой, не молчи!
Плачь по каждому, ветер, не зная минуты покоя!
Смельчаки - что им смерть? Что Бессмертье? На что им века?
Столь ничтожна для павшего воина слава мирская...
Ветер плачет покорно и гонит с небес облака,
И ласкает светило листву благодатного края.
На фотографии: памятник 300 спартанцам на месте битвы с персами в Фермопилах.