Хоть просят и отдыха ноги,
И чувств омелевших река,
Но снова гуденье дороги
Мне слышится издалека.
И снова за строчкою строчка,
За шагом печатая шаг,
Поэзия хрупким росточком,
Проклёвываясь не спеша,
Уносит в далёкие дали,
Где чувств бушевал ураган,
Где жизненные передряги
За должное я принимал.
Где в росплески проз и поэзий
По-юношески коротка
Врывалась без всяких претензий
Несмелая вовсе строка.
Глотком родниковой прохлады,
Подснежниковой чистотой.
Пугая совсем не парадной,
А рифмой какой-то простой.
Босая, откинув ботинки,
Куда-то спешащая ввысь,
За ней семенила тропинкой
Ещё не окрепшая мысль.
За рифмой пускаясь вдогонку,
Пытаясь её обуздать,
И сделать шершавой и колкой
Её слишком нежную гладь.
И в этой извечной погоне
Капризнейших форм и идей
В минуты душевных агоний
Стихов пробивался ручей.
По строчечке, словно по струйке,
Шлифуя булыжники строф,
В сердечном ища перестуке
Следы мировых катастроф.
…Ручьи превращаются в реки,
А реки впадают в моря.
Смола наших мыслей навеки
Застынет слезой янтаря.
И вне содержанья и формы,
Смелее, пожалуй, в разы,
Становится небутафорным
Могучий великий язык.
И вот уже горным потоком
Срываясь с парнасских вершин,
И думаем мы о высоком,
И даже немного вершим.
И приподнимаясь над бытом
Извечно спешащих людей
Вдруг чувствуешь формы избыток
И неповторимость идей.
И мысли спокойны и чётки,
И каждая полустрока,
Нанизываясь как на чётки,
Таит совершенство стиха.
Мы спорить друг с другом не в праве –
Вблизи не увидеть лица,
Ведь вовсе не важно, кто правит
В том споре, что нету конца.
И пусть же не мучает зависть,
Ведь в жизни не всё как в бою.
И я, постепенно смиряясь,
Как чувствую, так и пою.
И дело не в взаимосвязи,
А в том, что поэзия есть
Души расплескавшийся праздник
И сердца летящая песнь.
И в этом свободном паренье,
Пожалуй, и не до реформ
И не до ненужных сомнений,
Не до содержаний и форм.
Живя в окружении граций,
Творя в окружении муз,
Не надо дифференциаций,
Да здравствует вечный союз
Того, как сказать бы хотелось,
И с тем, что произнесено.
Пусть между душою и телом
Взойдёт перемирья зерно.
И просит решенья простого
Совсем несерьезная жизнь:
Пусть мысль превращается в слово
И словом становится мысль.
И в этом перевоплощенье,
В потоке нахлынувших чувств,
Пусть жизнь совершит превращенье
В прекраснейшее из искусств.
2012-2013