Стихи не знают ничего о жизни.
Для них история - лишь способ рифмовать,
И из-за пафосного слога чьих-то мыслей
Их любят обыватели порой читать.
А я пишу их, наделяя драматизмом,
Который им сквозь фальшь не передать.
И это чудо, ведь под вуалью романтизма
Мои слова не смогут чистым ядом стать.
Но, может быть, один из миллионов,
Прочтёт всё между строк, поймает боль?
И ночь его полна душевных стонов...
Закончена на том поэта роль.