По течению плыть, как твердят даосисты?
Или против теченья – навстречу борьбе?
Мир – театр, а мы в нем, по сути, артисты,
В роль вживаясь, порой изменяем себе.
В чем же наша судьба? Мы творцы или слепки?
Выбор наш? Или кем-то навязанный путь?
Нам даны маячки от детсадовской репки
До шекспировских мук, разрывающих грудь!
Если чьи-то рабы, для чего вдохновенье?
И свершенья, зовущие в яркую даль?
Ну а если творцы, чем увенчаны рвенья?
Когда пульс красоты выплавляется в сталь?
Может быть, углубиться в пучину таланта?
Или все, что возможно, познать и воспеть?
Измерять свою жизнь философией Канта?
Верить в яркий успех, презирающий смерть?
А потом раствориться в земном упокое,
Когда время придет распрощаться с земным?
Быть собой, приумножив возможности втрое!
И дарить себя щедро и свято другим!
И не страшно, что время сотрет твое имя,
Холмик годы сравняют с могильной землей,
Горько жизнь наполнять словесами пустыми
И нырять с головой в даосистский покой!