Милый дружочек мой, мне послышалось удивление в словах твоих: «Э-э, батенька, да вы, никак, философ...». А ты не знала разве, что я главный стихийный мудрец на нашей улице? Мне на очередной юбилей соседи даже бочку дубовую подарили, литров на четыреста, с надписью на боку «Gold». Я, правда, в ней не живу - попахивает она сильно. Сволочи соседи мои, я знаю, что раньше в этой бочке возили. Но всё равно, внимание приятно...
Хотя тебе и простительно не знать обо мне всего, не столь уж давно мы с тобой знакомы, лет тридцать всего. Разве это срок?
Да, ты права, душа моя, что лирики и романтики в творчестве моём стало меньше заметно. Я и сам это вижу. Но что-то в человеке с возрастом меняется - то ли обмен веществ, то ли гормональный баланс, то ли мировоззрение. Меня последние лет двадцать от слов "романтика", "героизм", "патриотизм" трясти начинает. Или это Паркинсон стучится? Не знаю.
Раньше я считал себя человеком действия. «Чего тут думать – трясти надо!». А сейчас – нет, не интересно мне трясти, мне стало интересно думать. Думаешь, думаешь, и придумаешь что-то, и в мозгу как лампочка маленькая зажжётся, и светлее становится. Нет, я понимаю, конечно, что мозгов у меня сильно много, Бог не обидел, и всё мне там не осветитить, но мне сам процесс нравится, да и самооценка растёт. Пустячок, а приятно.
Так о чём же думаю? Сперва я думал обо всём. Но потом перестал. Ну, что толку думать о том, что делать, кто виноват, доколе, камо грядеши, куда уехал цирк и быть или не быть. Совершенно пустое занятие в нашей Богом благословенной стране. Она не поддаётся ни осмыслению, ни предвидению. Только головная боль. И стал я думать о предметах более близких и приятных душе – о женщинах и поэзии.
Почему о женщинах? Нравятся они мне. Искренне и бескорыстно. И я вот только одного в этой жизни понять не могу: ну, откуда взялась на мне эта каинова печать ловеласа и сластолюбца местного разлива? Я ведь белый и пушистый! А что три жены - так я это давно уже отмолил, и справка у меня есть, и отпущение грехов.
А женщина – это неотъемлемая часть нашей повседневной жизни, и спорить с этим глупо. И надо их принимать как данность. Как свет, тепло, воздух, как воду и колбасу.
Вот, кстати о колбасе. Помню я времена, когда колбаса была в дефиците. И стоило прозвучать кличу: «Колбасу дают!», как весь народ, в едином порыве, срывался и летел, и стоял насмерть, плечо к плечу, а то и грудь об грудь. И если тебе доставалась Колбаса, то это было счастье. Пусть и маленькое, но твоё личное Колбасное счастье.
А потом колбаса вдруг перестала быть дефицитом. Её стало много и всякой разной. И люди стали спрашивать: «А какая у вас колбаса…» Меня это возмущало. Что значит – какая колбаса? Колбаса и есть Колбаса, и не спрашивай, а ешь и радуйся. Но колбаса появилась, а радость куда-то ушла, и на душе стало грустинкой больше.
Вот и женщины то же. Какая разница, худенькая женщина или полная, глаза у неё зелёные или карие, блондинка она или брюнетка?
Совершенно не споря с тобой, друг мой, скажу только, что мне лично женщина любого возраста представляется настолько удивительным и загадочным явлением окружающего человека мира, что живу я с постоянно приоткрытым ртом. Потому, видимо, и считают многие меня дурачком. А и ладно…
И говорю, положив руку на сердце: блондинки - лучшее, что даровал нам Господь! Как и брюнетки. Правда, в апокрифах говорится, что в том же ряду были рыжие и шатенки. Но я - язычник, поэтому люблю женщин за их вкус, а он мало зависит от цвета волос. И вообще считаю, что делить женщин по цвету волос, кожи и глаз - убогая вкусовщина. Не это в них главное, а Божественное Начало. Ведь только Бог и Женщина могут создавать людей, за что и надо их ценить и слагать стихи в их честь. Именно тут и рождается Высокая Поэзия. Рождается она не из высоких слов, а из высоких чувств, и это не каждому дано .
Только теория утверждает, что человек рождён для счастья, как птица для полёта. А жизнь учит, что абсолютное большинство человеков живут, чтобы коптить небо. И большое счастье, и огромное горе - это не для всех, это из ряда вон выходящее. А большинство - так, между сыроежками и бледными поганками. И каких стихов можно от них ждать...
пишу каждый день
а он пишет день и ночь
графоман чёртов!
поэт навалом
ценой ближе к народу
чем в упаковке
в классики метишь
графоман ты убогий
помри сначала
мордой в салате
спит классик мертвецким сном
презентация...
снится поэту
лавровый свежий венок
в тарелке борща
щи со сметаной
бюст у дома родного
снятся поэту
вот оно классик
ещё бы годок-другой...
боюсь не успеть
Эх-ма…
/11/