Лета последний день,
Делать мне что-нибудь лень.
Вот и брожу под дождем я с утра,
И вспоминаю, что было вчера.
Жарко горел костер,
Пел мне цыганский хор,
В ярких нарядах своих.
Слушать хотелось мне их.
Дети Донских Степей,
Нет для меня Вас родней,
Огненных танцев дыхание,
В песнях скрывают страдания.
Звонких монист звучание,
Звезд на небе молчание,
И переборы гитарных струн,
Рядом с цыганами вечно ты юн!
Капли дождя падают на ладонь,
Но не залить им души огонь,
А в ней звучит тот цыганский хор,
Да гитарных струн перебор!
Лета последний день,
Делать мне что-нибудь лень.
Вот и брожу под дождем я с утра,
И вспоминаю, что было вчера.