Узором белым на окне,
Мороз картины снегом пишет,
Склонившись я ищу в вине,
Ту истмну,она не слышет.
И не зовет--крылом не манит,
Не шлет со дна мне свой привет.
А вдруг вино меня обманет?
А вдруг ее и вовсе нет?
Когда вагон мой отдалился,
Отдельно тронулся состав,
Я так молил,потом молился,
В поту ту истину искав.
Возможно служит оправданьем,
Но поиски зашли в тупик,
Что мало жить одним желаньем,
Что нужно первым сделать сдвиг!
И будто ком с горы скотившись,
Начнет расти и приведет,
А кто сидит вот так напившись--
Не истину,цироз найдет