Письмо
«Прости, любимый…Очень виновата.
Пишу тебе из поезда письмо…»
- Не указала дама адресата,
И потому, он прочитать не смог.
Письмо писала, плакала три ночи,
Сбивался почерк, и терялась мысль,
Слезами кое- где размыты строчки:
«Мы зря с тобою в верности клялись…»
- На листике тетрадном было пусто,
Пока она не начала писать.
Так я и родилось в пучине грусти:
«… ты не зови, я не вернусь назад…
Прости меня за умопомрачение,
За то, что я тебя не дождалась…»
- Как хороши сии нравоучения,
Мне самому теперь читать их всласть.
Проплакала в письме, и стало легче,
« Целую, обнимаю и люблю…»
- Ох, женщины! Как, всё-таки, беспечны!
Любовь в деревню дедушке зашлют.
А мне теперь лежать в столе находок,
Прощания, пылясь, хранить в себе.
Но никого они не тронут сроду –
Так, видимо, начертано в судьбе.