Когда осенним, мерзостным дождём
Над головою плачут тучи,
Я думаю: - А так ли - "всё путём!",
В моей никчемной жизни, злоебучей?
Зачем живу? Зачем дышу?
Зачем душою маюсь?
Зачем, куда-то, я всегда спешу
И необъятное объять пытаюсь?
Кому я доказать чего хотел?
Я не искал ни славы, ни награды,
И в чём же в этой жизни преуспел,
Когда я в 90-х лез на баррикады?
Слова, поступки, мысли и дела –
Себя я не жалел, безудержно сжигая
До каждой клеточки, дотла,
Неправды никогда не принимая.
Но никогда я не был подлецом,
И никогда не прятался за спины,
Но, знаю - я х*ёвым был отцом,
Оставив маленького сына.
Но он простил… За что ему,
Я благодарен буду, аж, до гроба,
Не пожелаю больше ни кому –
Идеалиста папу – долбоёба.
Куда я шёл? К чему стремился я?
И строил замок свой, как будто бы, хрустальный?
Какая, в мыслях виделась, семья? –
Чтоб убивать реальностью скандальной?
Я не ропщу – во мне не умерла
Надежда, как в счастливой сказке –
А хочется, лишь, чуточку тепла,
Хоть капельку - душевной ласки…