У каждого в душе есть тайный уголок,
где утомленный путник отдохнуть бы смог,
там,под плакучей ивой у реки,
во мне рождаются забытые стихи.
Когда-то в детстве я обидел мать,
лежала мамочка,калачиком свернувшись,
и вздрагивала старая кровать,
пружиной жесткою в матрац уткнувшись.
Как дорого сейчас бы я отдал
за то,чтоб мать не плакала по-детски !
Зачем мальчишкой сгоряча сказал,
что я не стану изучать немецкий ?
В душе у каждого есть тайный уголок,
где мы храним свои воспоминания,
туда не проникает пыль дорог,
там ничего не значат даже наши знания.
Когда-то мой отец пришел с войны
с разбитым сердцем и с душой сгоревшей,
с тех пор отцовские будили сны
в хатенке нашей,дымом пропотевшей.
Отца я вспомнил много лет спустя,
когда снаряд взорвался рядом с танком...
Любила Родина терять своих солдат,
когда одела мальчиков в афганку...
В душе у каждого есть тайный уголок,
где мы храним печали и разлуки.
Порою мир бывает к нам жесток,
но мама к нам протягивает руки...
И взгляд,которому завидовал сам Бог,
нас воскрешал,когда мы умирали...
Так как же я когда-то в детстве смог
обидеть маму...