1 сентября
На пленэре дождя краски все замечательно чутки
к переходом от первой алмазной слезы до аврала, до бури черней
слез, и мокрые ветки колдуют, как кисточки, сыро и смутно
на земле, как она прогоняет канавами души зеленых лучей.
От горящих дождей пыль становится дерном и чаем,
испиты небеса и закаты, пожары воды замедляют момент маховой
тонкой стрелки секундной, и стебель, что розы качал нам,
растерял свой бабочки-души под пепельной мрачной водой.
Я не видела, как эта ярость пустого дождя целовала погибелью губы
еще детских икринок, что грацией алой летела все лето в лазурь.
Поутру я нашла лепесток темно-желтый, осенней, упрямо-губастый, пожухлый,
стебель сабелькой тонкою небо разрезал, ему угрожая,..
а земля тяжело поднимала сосцы, на прощанье кормила своих караульных:
ведь деревьям, могучим деревьям, им тоже пора собираться в грядущий октябрьский полет...