Птица цвета охры,
Крыло теплое.
Все тебе мои вздохи,
Взгляды и сердце хрупкое.
С утра крепкий цейлонский,
И липкий полевой.
Обожаренным солнцем,
Омытый соленой водой.
Мне в теплую ладонь,
Ты складываешь луны.
Что скатывались и дольками и целиком,
И катушка горизонтов-струны.
И гребни волн в косу заплел,
И бутоны у ресниц разложил,
И августа скол,
К ранам марта вживил.
Помнишь,как в весну спешил?
Как от осени успевал?
Под одеялом со мной жил,
Рубины груди от всех скрывал.
И под ребро побольше
Набирать осенних, костровых,
И цокотятящих желтых,
До стебля просушенных-прожженных...
Ты меня прижми покрепче,
Впереди холод белый.
Мне с тобой моргается легче.
Мне нравится этот сентябрь спелый.
Облака спускаются царапать,
И лить дожди из ран холодное.
А мне не страшно,правда,
У тебя крыло теплое.