Ты как-то реже стала приходить.
Как будто угол в голове моей тебе стал мал.
Ну как там с ним, принцесса, расскажи?
Конечно, помню. Он ведь замечательный,
Он идеал.
Мои стихи пропитаны тобой насквозь,
О, да. Конечно же, опять метафора.
А как еще мне рассказать тебе о том,
Что стала ты моей несбывшейся,
А я остался для тебя постфактумом.
Ты как то реже стала навещать
Мои больные мысли,
А я ведь выкупил палату в Кащенко.
И даже с санитарами договорился,
Чтобы когда совсем уж сдамся,
О тебе никто мне не рассказывал.
И не впускал тебя, живую с апельсинами
Ты ведь заявишься. Красиво о себе напомнишь.
А мне потом – лоботомия.
И в вену 5 раз в день уколы.
Ты как то реже стала мне являться
В бреду. А я опять температурю.
Да, я не надеваю шарфы.
И ветер бьет в мою грудную.
Тебя придумывать мне стало все сложней,
Уже не помню глаз и губ
Лишь голос липкий.
Я лет так 200 не зову к себе гостей,
Все думаю. Ну, вдруг ты где-то едешь.
В лифте.