Жара

Доктор пьёт, вот-вот сопьётся, доктор год уже в загуле... из окна лениво льётся спёртый, душный зной июля... у него жена бл**ует, и старуха мать болеет... из окошка жарко дует, Цельсий градус не жалеет... сам не ангел, и порою, разбодяжив водку чаем, с процедурною сестрою сибаритствует ночами... персонаж его лавстори любит импрессионистов и своих больных, которым дважды в сутки ставит клизмы... доктор пьёт... мешки, морщины...побыстрей бы, что ли, осень... за окном шумят машины... столбик влез на тридцать восемь... воздух влажный, потный, липкий, в нём, как в вате вязнут звуки... рвутся шелковые нитки и дрожат с похмелья руки...коронарная нехватка... ишемические боли... спирт с раскисшей шоколадкой... поскорей бы август, что ли... у жены опять интрижка, где-то с середины мая... по ночам не спит сынишка - мал, а что-то понимает... всё бездарно и напрасно... что ж вы делаете, люди? Скальпель брызнул ярко-красным. Кода. Августа не будет.