Сквозь сон я вижу свой портрет
В чуднОм обшарпанном багете.
Художник через толщу лет
Меня увидел в новом свете:
В старинной шляпе и пенсне,
И блузе первых революций...
И так мне странно в этом сне
Побыть причиною галлюций.
Сама ни сном, ни духом я
Не знала этаких инвенций,
Но, может, бабушка моя
Блистала в годы интервенций?
Слыла красоткой, femme fatale,
(а пуркуа бы и не па бы?)
Иль чаровницей этуаль
Провинциального масштаба?
Иль милосердною сестрой
В госпиталях гражданской смуты?..
И в пост-военный новострой
Она, стоглава и сторука,
Держала на своих плечах
Страну рабов и голодранцев?
Святою верою в очах
Она и мне давала шансы
На жизнь, на веру, на любовь
Чрез пласт времён и лихолетий...
Её приподнятую бровь
Я вижу на моём портрете...