Мы играем; в нас играют:
там игра, и здесь игра.
Кто-то жизнь свою теряет,
кто-то снова пьян с утра.
Средь широкого бульвара
я болтаюсь целый час:
там - сидит в обнимку пара;
где-то слышен пьяный бас.
Как писал поэт когда-то
(и он был, возможно, прав):
это бесы виноваты -
слишком дикий у них нрав.
Наша жизнь для них - как карты;
пьют они нас, как вино.
Ну не карты - может, нарды:
это, в-общем, все равно...
Один бес "червушку" скинул:
чье-то сердце - на куски.
Бес другой "крестушку" вынул -
кто-то помер у реки.
И кривятся бесов рожи
над колодой черных карт:
глянь на них сейчас прохожий -
враз получит он инфаркт.
Может, это наважденье?
Вместо бесов - просто страх? -
Миражей отображенья
не увидеть в зеркалах.
Может, зеркало с изъяном?
Или света "недовес"?
Или я сегодня пьяный,
и привиделся мне бес?..
Где-то хлопают петарды;
ночь осення темна...
Шелестят тихонько карты:
знать, кому-то - не до сна.