Налегке мы в начале дорог,
И без груза с дороги уходим.
В детстве мир, как бы ни был широк,
Весь для нас - континенты и годы.
А туда ничего не забрать.
Всё телесное тихо истает.
Облаков поднебесная рать
Пред уходом дождём прорастает.
Прорастаем в потомках всегда
Только мыслью, что в дело одели.
Слов напев, что бумаге отдам,
Будет жить, пусть об этом и пели.