***
спящий не равен снящиму,
как осень падающему листу
не равна. так навязчива
мысль "не ту, не ту
выбрал ты, принц серебряный,
мальчик - глаза Александра Блока".
деревья по ветру нервными
пальцами отбивают хокку
о моей потребности в тишине.
***
всем воздастся по вере их, но не мне,
а уж если воздастся, то сердце - дар
мой не вынесет силы такой удар.
***
я рисую портреты
творец отражает пламя
что есть тело, предметы?
кто были нами
в IV или XX веке?
наука не даст ответов,
а лишь искусство,
не напрямую, а странным сгустком
энергий, цветов, голосов и правил,
упорно таща всю реальность к (к)раю.
Aug. 14th, 2013