Над Москвою – июль… зной…
На Таганке толпа… плач…
Он для каждого был свой -
Наших душ и сердец врач.
А он песни не пел – жил,
На флажки не боясь, шёл…
Рифмой-дротиком в цель бил…
Ритмом, словно огнём, жёг…
***
И сквозь зубы – глухой стон:
«снова лучших забрать спешат…»
Над Москвою – набат… звон…
Белым голубем вверх – душа…
В.С. Высоцкому
с безграничным уважением.
февраль, 2013