Когда кусочки винегрета
Нахлынут горлом и убьют
Не плачьте , люди , над поэтом
Устройте праздничный салют
Ноктюрн на флейтах водосточных
Пускай сыграет , кто не пьян
А пьяный скажет – « Дышит почва »
И разрядит в неё наган
Убив всё то что вдохновеньем
Служило бедному жмуру
Его заройте с облегченьем
В земную грешную дыру
А там уже к священной жертве
Его встречает мелкий бес
Проголодавшийся . Поверьте
Поэты здесь - деликатес
И вздёрнув дурачка на дыбу
Ему устроит худсовет
- А Вы мне рассказать смогли бы
Поэт в России – не поэт ?
В стране берёзового ситца
И в глубине сибирских руд
Какое поле колосится ?
Какие сволочи живут ?
Кого там ломит рать святая
Во славу Русского Креста ?
Поэт прошелестел – Не знаю …
Моя тематика – не та
Я пел про пьянки и похмелья
Про баб , которых обманул
Ушёл за тридевять земель я
И вот в сороковой уснул
И нет ни родины , ни флага
И нет жены . И нет детей
Зато огнём горит бумага
Когда я душу рву на ней
А твой унылый костерочек –
Мне как горчичник на спине
Давай – подкину пару строчек
Чтоб ярче полыхать в огне !
И чёрт – а он редактор строгий
Сказал – Ты правильный пацан
Я повидал поэтов многих
Вон – Маяковский горлопан ,
Есенин , Пушкин и Высоцкий
( А Бродского забрали в рай )
Ты настрадался в жизни плотской
Теперь – душевно отдыхай
Иди к друзьям – там наливают
Кроваво – красное вино .
( Живых поэтов – не бывает .
Поэты – мёртвые давно )