Вот так ложиться как печать,
На белый лист чернила.
Чего еще мне ждать-встречать?
Терпения б хватило...
Все как в безумной пустоте
И где-то есть предел
Пишу одно-слова не те,
Не так,как я хотел
Пусть загипсован,пусть немой
В чужих глазах бессилен
Бумажный бред,зато он мой
Поток чернил обилен
Туман из слов под череп бьет
Ловлю я их,хватаю
А лист лежит и,что-то ждет
Как слог я подбираю
Рисую я пейзаж в словах
Картина очень к стати
И я стою с пером в руках
В трехкомнатной палате
То рвал и жег,а то жалел
То в холод бросило то в жар
В своем полете я сгорел
Я ведь не птица,а Икар