Пятнадцатое августа, четверг.
Опять поплыли стеарином свечи
и в этот душный августОвский вечер
я ничего опять не опроверг.
Всё очень очевидно и бесспорно,
опять рождаю из какой-то чепухи
не очень гениальные стихи,
которые звучат вполне топорно.
Хожу по краю сплина и тоски.
Стучит в затылок, пробивая темя,
смешное, но безжалостное время,
что красит сединой мои виски.
На тёмном небе звёздный фейерверк,
оскал луны приветливо участлив.
Я через годы вспомню, как был счастлив
пятнадцатого августа, в четверг.