Поэт и осень кружат невесомо
На красочных подмостках октября.
Рвёт душу саксофон, берёт истома,
И стонут ноты, грусть боготворя.
Играет блюз, что молодость, как гостья,
Спешит уйти в другой весёлый дом,
Уже срезают винограда гроздья,
Насыщенные солнечным теплом.
А зрелое вино пьянит букетом,
Медвяный аромат и тонкий вкус…
Танцует пара в лунных брызгах света,
Чуть задохнувшись от наплыва чувств.
Ещё достало крепости и силы,
Смакует мудрость нежности глоток!
По-бабьи осень жарко шепчет: «Милый…»
Как сладок этот миг на посошок!