Ночь – вот хозяйка подлунного мира.
Солнце на небе лишь гость.
Вот оно, сбитой фигуркой из тира,
за горизонт кувыркнулось.
Любимая,
ты причиняешь мне дождь.
Дождь – значит осень. Большая и рыжая
птица по имени стерх
значит раскинет крыла над Парижем,
над белорусской болотною жижей.
Там и зима. В парке хлопают лыжи.
Ты причиняешь мне снег.
Думалось, всё образуется, сбудется,
будем вдвоём, всё другое забудется,
а у тебя уже дочь.
Знаешь, вчера позвонил по мобильному,
только никто не ответил.
Любимая,
ты причиняешь мне ночь.
Листья деревьев на ветках намокли.
У генералов ослепли бинокли
от боевого огня.
Смерти не бойся. И я умру тоже,
разве что вишня в Золотоноше
в тёмном саду тихо вспомнит меня.
Скажешь, - поэты всегда недовольны
жизнью, ранимы, слабы, сердобольны?
Боли давно уже нет.
Боль – это лишь представленье о боли.
Ты причиняешь мне смерть