Без острых углов... Округляюсь. Иголки стригу.
Уже не боюсь - даже брюшко подставить врагу.
В подушечку вколоты - острые фразы-иголки.
И зубы стальные - пылятся тихонько на полке.
И это - не трусость. Не старость. Не некий расчёт.
И... не оттого, что мне лысину солнце печёт...
С ума не сошёл... И невинен в юродстве убогом.
А просто - пришло пониманье, что ходим под Богом.