Жить в снегах – какая проза,
Ну, подумай ты сама.
Защитят вас от мороза,
Мертвоморские кремА
Море мертвое мелеет.
Скоро высохнет до дна.
Кто спасти его сумеет? -
Лишь поэзия одна.
Проза жизни - не подмога,
Пашут – сеют день-деньской.
Нет ответа и от Бога.
Хочешь плач, а хочешь, пой.
Инженеры, бизнесмены
Есть, не могут, пить и спать,
Пухнет мозг, глаза и вены:
« Как же нам его спасать?»
Давят им на плечи стрессы,
Поминают, чью-то мать.
ПРИЕЗЖАЙТЕ ПОЭТЕССЫ
МОРЕ МЁРТВОЕ КОПАТЬ.