В немой тишине умирающих комнат,
откуда мне знать, почему ты молчишь…
И корчится осень в отчаянной коме,
стекая дождём с прохудившихся крыш…
А близкие ранят больней, чем чужие,
хоть мы их готовы прощать и прощать…
Но рвутся когда-то последние жилы
под кожей потёртого жизнью плаща…
А время по рельсам вперёд неустанно,
летит сквозь меня… не ступить мне и шаг…
И падает жребий - остаться...Останусь
и вывешу белый растрёпанный флаг…
На сердце такая свинцовая тяжесть-
и сил никаких, чтоб её понести…
Но разве об этом кому-то расскажешь…
Воробышком бьётся надежда в груди…
Каких ещё ждать от судьбы мне подарков?
Уроков, проколов…их было сполна…
Сентябрь догорает кленовым пожаром
за рамой закрытого ветром окна…