Милый мой, милый,
август красив и пуст,
радуги делят небо на "под" и "над".
Осень - она такая же, как весна -
вечно растреплет нитки ненужных чувств.
Я не могу тебе показать рванья,
я окаймляю раненые края.
Верной собакой жду у твоей зари,
чтобы метнуться вовремя и лизнуть.
Ну потерпи, дождёмся твою весну.
Ты говоришь: "Мне больно", ты говоришь
то: "Уходи", то: "Где-же-ты-мне-нужна!"
Осень - она такая же, как весна.
Зваться твоей - это не суть,
не суть.
Только по мысли "Где ты?" уже иду,
шаг замедляю, прислушиваюсь в саду:
тихо дрожат капельки навесу.
Призрачный сад наш вдоволь дождём полит.
Милый мой, милый,
где у тебя болит?