А над городом тают остатки снов,
верно с пропадом вышел молитвослов.
Я не ведаю комканных памятных лет,
и над бедами пышет победный рассвет.
Смыслы, воплями, бьются в закрытую дверь.
Кто не проклятый, тот шепчет в ритме «верь».
Если выпростан, словно текучий вальс,
Значит выпросил смертью текучий кайф.
Помоги же мне, выковать новый Путь,
встать над тщетами, стать чище хоть чуть-чуть.
Жизнь есть проповедь – верным чумная блажь.
Я пел с ропотом – разве я тёмный страж!?!
16 июля 2013