Во власть не рвался никогда.
Да и мечтать не смел об этом.
Любил я рощи и луга,
Деревню и закат с рассветом.
Россия, разве это ты?
Где облик твой с избой и печью?
Кругом высотки да мосты,
Земля пропахла чужой речью!
А где, теперь, звучит гармонь?
По ней, ведь, многие тоскуют.
И лишь в груди горит огонь,
Но, скоро, и его задуют...