Я вчера побывал в старом городе детства,
Где прошли мои годы наивных надежд.
Без продажных друзей и мирского кокетства,
Без лукавых врагов и без светских невежд.
Я узнал переулок, где за руку с мамой,
Малолетним ребёнком я часто ходил,
Мостовую, с решёткой над сточною ямой,
По которой с друзьями подростком бродил.
Там, в конце переулка, скрывалась загадка.
В старом доме, за тёмной кирпичной стеной,
Мне до боли знакома старинная кладка,
Исчерчённая сплошь шаловливой рукой.
Там, за чистым стеклом, в белой раме окна,
За цветущими ветками пышной герани,
За оборками тюли, скрывалась «страна»
Моих детских страстей, светлых грёз, и желаний
Я не видел ни разу живущих в том доме,
Только смутные тени на ткани портьер,
Да сидящую кошку, в оконном проёме,
С тонким профилем Бастет на фоне шпалер.
Лишь порой слышал я звуки старой пластинки,
Чьё-то пенье, рыданья и крики детей,
Пулемётную трель старой швейной машинки,
Громкий гомон хмельных, загулявших гостей.
Так хотелось хоть раз, хоть бы краешком глаза,
Заглянуть, хоть на миг, в тот таинственный мир.
Но мечта не сбылась, – вот такая проказа,
Мы покинули град моих детских «пальмир»...
И вот снова я здесь, с грудой лет за плечами.
Всё как прежде стоит на углу тот загадочный дом.
Но не так, всё не то, как мне снилось ночами,
Дом покинут, разрушен и в крыше пролом.
Чёрным сумраком рваным, проёмов оконных,
Словно череп на мир он незряче глядит.
Лишь обрывками старых обоев слоёных
Шалый ветер, играя, слегка шелестит.
Его стены и двери ещё не забыли
Тех, кто молча покинул его навсегда.
Они долго и верно наивно хранили
Всё о тех, кто прожил в нём всей жизни года.
Старый мир, ты как ветхий заброшенный дом,
Сколько тайн и трагедий ты молча скрываешь ...
Сколько судеб сгорело в горниле твоём,
О которых, естественно, ты и не знаешь.