В небе клочья ваты реют,
собираются в подушки,
серовато голубеют,
будто требуют просушки.
Их растягивает ветер,
не пытаясь размочалить,
и достать стремятся ветви,
от земли не тщась отчалить.
Не спеша в иные земли,
всё стоят они, смыкаясь;
будто чьи-то мысли, дремлют,
не бранясь и не толкаясь.