Что это?
Над головой вечно заклоченной,
Воспаленными мыслями
Увядшими
В Корни,
Где не один вздох канул
В незабвенность, той самой
Лирической
Воспетой и проклятой
Бесконечности.
Развороченное, разоренное,
Как государство,
В учебниках названной
Югославией
Это - Небо,
Для Бога - мелочь,
Стакан с водой,
где он отмывает кисти,
И рисует себе
Неустанно
Мир идеальный
В Других вселенных.
Нет, не наркотики
Создали весь твой любимый шум
с текстами
Под которые ты
Любил, умирал, молился
Нет, не ЛСД создало Моррисона
Это он
Превратил каждую дозу
В странных стихов том.