На стену в переходе опершись,
Задумавшись, забыв про всё на свете,
Евстафий сталкер сразу не заметил,
Как за спиной, откуда ни возьмись,
Возник щеголеватый прощелыга
И время не теряя стал грубить.
«Братишка, не тушуйся! Подойди-ка!
Болезный, не найдётся ль закурить?» —
Пройдоха горлопанил что есть мочи,
Ан сталкера не смог отвлечь от дум.
«Как погляжу, ты, дядя, мудрый очень?!
Хотя, возможно, растерял свой ум,
Бессмысленно мутантов убивая,
Стреляя промеж глаз
И каждый раз
Без промаха по цели попадая, —
Брюзжал пройдоха, ближе подходя
К Евстафию молчавшему покуда. —
Убить мутанта может и дитя!
Но это лет пятнадцать как не чудо!!
Уж коль на то пошло,
Стрелок мастит и я!
Бросать на ветер сотни слов,
К тому ж душой кривя,
Мне не с руки!
Горшки
Не боги обжигают —
Мужи об этом ведают да знают!!
Повсюду мне и слава, и почёт!
Дай табаку, браток, иль быстро делай ноги!» —
На сих словах на сталкера плечо
Легла рука болтливого пройдохи.
Последнее что видел плут в тот час,
Кулак Евстафия ему летевший в глаз.
Гранитный пол спиною протирая,
В подсобку прощелыга проскользил.
Вслед плуту сталкер зычно говорил:
«Меж нами, парень, разница большая!
С мутантами боец я, ты лишь лжец.
Борьба приносит прок, ложь — только беды!
И я стрелять-то по мутантам спец,
А ты — лишь у прохожих сигареты!!»