Слова не те, мелодия не та!
И чувствую себя не мастером, а подмастерьем дурака.
Завидев спелый плод, что аж сверкает соком,
Я позабыл его помыть, а также просмотрел червя я сбоку.
Теперь давлюсь я им и кашляю, так мне и надо,
Скатился в второсортный шлак, со своею "правдою".
Я ювелир в очках, я музыкант без слуха,
Дешевый рифмоплет, которого куснула дьявольская муха,
А ведь таким я не был, во мне горел огонь,
Я гнался не за строфами, мои стихи размером были мне с ладонь.
Я позабыл о красоте, я позабыл о красноречии,
Меня заботила лишь мысль, теперь охота сжечь ее,
Я целился к вершинам, фундамент крепкий строя,
Но от дешевого сырья, сижу теперь в простое.
Мечтателя убило, поэта пристрелили!
Мои стихи, своим настроем, меня же удивили,
Одно дело попробовать, другое показать,
И тут я посрамился, теперь мне надо встать.