Это - осень
И это. . . - диагноз,
А не просто дождливый прогноз,
И не просто слезливая крайность,
А такой, очень тонкий, наркоз.
Забываешь от сна отряхнуться
И идёшь по сплошной снова в сон,
По сплошной. . .
Там и мысли не рвутся,
И не ищут покруче уклон. . .
Привыкаешь, к намокшим откосам
И пропитанной насквозь земле. . .
И с утра
Не бежишь к свежим росам,
Вся картина, по сути, в окне.
И рассвет, и закат. . . всё едино,
Всё как-будто в стоячей воде,
Не плывёт. . .
Лишь видения - клином,
Застывают на серой стене.
Больше грусти конечно, чем блеска
В однозначных, но мягких тонах. . .
Но порой, словно жар, вспыхнет фреска
И припомнится блюз,
При свечах.