Быть может, ты не хочешь слушать лето,
Возможно, лето - не для сердца твоего.
И ты, поджавши уши, ищешь где-то
В отрывке сна побега в осень своего.
Или ты хочешь прыгнуть прямо в зиму?
Туда, где холод поджигает бархат щёк,
Усыпать белым пухом всю долину,
И в серой мгле, одной, барахтаться о лёд.
А в прочем, ты глядишь в весну, быть может,
Твой разум в дымке ночи тонет - всё обман.
И запах новых листьев душу гложет,
Назло богам сквозь грязь пробившись и туман.
Но знаешь, понял, ты не любишь лето,
Бежишь от сложных перемен и суеты,
Ты хочешь в мрак, жалеть себя, и это
Есть то, чем лето наивно убиваешь ты.