Промчалось сорок лет, как сорок дней,
Как месяц и каких-то две недели,
Поёт на ветке песню воробей
О том, что поседеть виски успели,
Что ног уже не детские следы
Ведут, как прежде, к старенькому дому,
Где книг незавершённые труды
Лежат в пыли, до боли мне знакомы.
Сверчок за печкой больше не поёт,
Излюбленный приют давно покинул,
Лишь память всё покоя не даёт,
Усугубляя ранние морщины.
Ах, как приятно было и легко
Бежать ватагой детскою на речку,
И пить парное с хлебом молоко,
И к деду под бочок залезть на печку!
А тот частенько сказкой баловАл,
И, обнимая дряхлою рукою,
Мотив старинной песни напевал,
И на рыбалку брал всегда с собою.
Как жаль, что всё осталось позади:
И юность, и безоблачное детство.
Стою один я посреди пути,
Листая книгу памяти – наследство.
В ней, как всегда на всё готов ответ,
Но в годы те обратно не вернуться,
Чтобы, как прежде через много лет
Вновь с головой в былое окунуться.