***

Моему отцу


Что это? – костер из ракиты в стынущем воздухе тлеет –
или – кадильница Богу звезд, и реки, и холмов?
или вулкана, как древле, дым над луговою Помпеей,
миром трав и личинок, гусениц и муравьев?

А это – что звучно, торжественно так прозывается: «крона» – вот чУдное слово! –
крона хоть этой ветлы – видишь, гущей клубится в ночи? –
чтО, как не сердце, как не ядро круговращения мирового
властно, как ветви, в небо простерло лучи?

А вот еще новая тайна: багровые окские глины, и родниковые жилы,
каменной пеной на берегах легли белые известняки –
кости, и ткани, и лимфы земли? иль кванты спящей до времени силы,
ждущей ожить в легких касаниях детской руки?

Ты – тот, кто знает ответы. Тобою посеяно, ввысь поднимается слово. 
Тот, кем зажигается свет. Кем мощное древо встает.
Тобою начертано на щите: Вселенная. Творчество. И: Свобода.
Твой царственный дар. В век, навсегда, неразменное достоянье Твое.