Эпидемия грусти,
пандемия тоски -
это времени сгустки
осень рвёт на куски.
Настроение стонет,
льёт холодным ковшом.
У поэта - истома.
У эмоции - шок.
Город сыт урожаем,
в сёлах спят петухи,
стихотворцы рожают,
кто как может, стихи.
Те лежат на страницах -
им куда себя деть?
И с больной поясницей
лезет в спячку медведь.
Ну, а я умываюсь
и дождём, и луной,
на словах покатаюсь,
да и осень со мной.
Не могу по-медвежьи
спать в берлоге своей...
Белоснежная нежность
долгих зимних ночей.