И
вроде бы
каждое
небо
ясное, -
из всех возможных
тринадцати, -
но не для нас
с тобой.
Драться?
Можно.
Может быть…
А впрочем,
напрасно.
Гнить,
утопая в празднествах?
Лень разбираться…
Я уж целых две сотни дней
ничему как не радуюсь.
А ты всё равно меня любишь,
очень.
Ты дождями,
снегами я,
виноградом мы,
переспелым,
сочным.
Мы с судьбою сто лет как на ты.
Не пугаясь отсутствия зебр,
переходим, -
переходы подземные
нам не нужны.
Миллиграммами отмеряем
дозу солнца,
скупую,
нещедрую.
Наши плечи,
ремнём перетянутые,
в местах сгибов
оставили ссадины.