Там небеса полощет алым,
рассвет над липами повис.
Листвы у ног осталось мало,
да не мети, остановись, -
пусть полежат ещё, посветят
цыплята - жёлтые листы.
У них на целом белом свете,
печальный дворник, только ты,
и дождь, и бочка за сараем,
и ночи уходящей шлейф,
скользящий маркизетным краем
по мокрым крышам и земле.
Там, где среда, а может, вторник -
- не разберёшь в такую рань -
возьми меня, печальный дворник,
в уют осеннего двора.