по ночному проспекту, тыща огней,
тёплая осенняя ночь.
мне-то, в общем, пора домой,
но сегодня мысли о доме - прочь.
и даже не от того, что так грустно на сердце, нет,
скорее от того, что осталась недокуренной пачка сигарет.
темнота дарит кучу воспоминаний,
в плеере - грусть, на веках - усталость.
я бы хотел остаться с тобой навек,
только ты почему-то со мной не осталась.
строчки ложатся, шелест бумаги,
дальняя странная тишь.
я снова пишу о тебе, для тебя,
ты ведь мне это простишь, мой малыш?
снова по нежности, всё, как и прежде,
писать про тебя, хотя ты не моя.
ты чья-то чужая, далёкая, грешная.
уверен, что нежная. но не для меня.
ты только исчезни. уйди. растворись.
как герои Булгакова. были - и нет.
я не хочу о тебе что-то слышать.
кончилась пачка моих сигарет.
12.9.13.