Как солнце, что в листве засеребрится,
И ветка, что играет на ветру -
Такими быть должны мои страницы,
Которые когда-то соберу.
Кто передаст изустное преданье,
Пришедшее из сердцевины сна?
Опять в душе звучит воспоминанье,
Как в раковине мертвая волна.